наше крошечное отдалённое кладбище: в стопке стеклянной искусственный ландыш увял
вместо лилий долин вместе с прожитым днём, автострада докучливой близостью скорый отъезд
нашумит в ухо неразличимостью слов – скольким ж спится со мной, отключившим свет фар
и не знавших про них, и архивы танцуют по тумбочкам тумбами, ломится стол за столом до не съесть;
покупать книги книгам для книг, оставляя пылиться, внезапно выдёргивать с полок – пылить,
и чем дальше, тем чаще без видного повода: повод ревизии битых горшков и утопленных амфор и фор
догоняет и гонит в апорт по приснившейся пасмурной трассе молчком, но дыхание – значит, пилить
славно высохший сук над полночным бильярдом: солому забыл и, теперича, всё от него…
14.07.2020
СПб