Городок под вечер загудел,
разгулялся, разодет по моде.
У кого висел пиджак в комоде
старенький, тот зря его надел.
Туфли, что пылились сотню лет,
не забыли запах чёрной ваксы.
Антрацитовый оттенок у рубашки
ясно намекал, мол, вкуса нет.
Фонари, рекламные щиты….
Акварелью брызгали витрины,
нудно зазывая в магазины
тратиться на вкусные мечты.
А ему мечталось быть крутым,
знать о том, что он кому-то нужен
и не приглашать (к себе) на ужин,
явно притворяясь молодым….
Как прекрасна Кошкина походка,
одухотворённый томный взгляд!
Так и хочется нырнуть в её глаза,
а потом понять – виною водка.
Быть пажом в Булгаковском романе,
едкие тирады говорить,
где-то (глубоко внутри) таить
естество своё из-за отрады –
Маргаритки иль ещё кого?
От души (навряд ли Бога ради).
Тяжело на свете быть собой,
а ещё сложнее – при параде….
(акростихи)