Томлюсь перед тобой, служа тебе поэтом,
Ведь на бумаге чистой без конца
Строфа моя к тебе напутственным заветом
Ложится, словно лесть придворного певца.
Но я еще хочу, чтоб в образе воспетом
Пылала та же страсть азартного ловца,
И чтобы эта песнь не кончилась с рассветом,
Ссыпаясь, словно пыль с уставшего резца.
Пусть в строчках дорогих, в признаниях наивных
Уже тускнеет слог истёртого пера,
А времени поток из жизни горловины
И высох, и иссяк, умолк ещё вчера.
Вот потому безжалостной рукой
Я всё перепишу, на счастье не надеясь,
Чтобы в последний раз под солнцем рифмы греясь,
Опять в своих стихах увидеться с тобой.