В бессмыслице мира
И часик каждый,
Гремя позолотой
Своею звонко,
Приходит, будто давно захаживал,
И просто придушивает
Ребёнка.
Глядите, вон, вон, за
Другими, вот он!
Вот этот мальчишка
Погиб недавно:
Ещё напомнит собой кого-то там,
Кто был и попроще, и
Поисправней.
А этот, смотрите,
Совсем он старый,
И мальчик в нём умер
Давно настолько,
Что хоть ста лет юбилей устраивай,
А всё же промажешь и
Сбавишь ноль-то!
За ними поодаль,
Чуть-чуть левее,
Вон там, за мужчиной,
Стоит устало.
Она, должно быть, себя уверила,
Что детски счастливой на
Свете стала...
Но стоит всего лишь
Остановиться,
В глаза ей упорно
И глупо глянуть,
Как будет ясно: её в четырнадцать
Посмертно нарушены
Были планы...
Вы знаете, может,
Мы лямку тащим
Бестактно так, что
Бедняга Мышкин
Был прав, и дети пренастоящи и
Преживы, а взрослые
Мёртвы слишком.