На небе — стольный град поэтов,
Над облаками — их земля,
Ханжей в нем много, буквоедов,
В нем постоянная грызня.
Есть у поэтов дар, что свыше:
Услышать, как растет трава
И как у флюгера на крыше
Вдруг закружилась голова.
Поэт в бушующей стихии
Летит, как пенная волна,
С одной лишь мыслью о России,
Когда болезни и война.
Его слова мечу подобны,
Постигший смысл добра и зла,
Он повелитель букв беззлобных,
Бродящих в строчках без числа.
Как магу, все ему доступно
И, не сочтя за тяжкий труд,
Прогонит троллей — сброд преступный,
Их, взяв за шкирку, бросит в пруд.
Цветок раздавленной сирени,
Как выстрел сделанный в упор,
Масонов знак — в тени растений...
Растет гигантский мухомор.