Ночь сопит туманом с ветром,
Гонят морось облака.
Мне по нраву в стиле «ретро»
Песни, что из кабака.
Те, что в памяти размыли
Настроенья прошлых лет.
Что волной у трав ковыльных,
Счастья выигрышный билет.
Капли, слёзы ли скользнули
По щеке, как по стеклу.
Слава Богу, что не пули,
Иль картечь, что по крылу.
Было сказано не к месту -
Мысли – чёрт бы их побрал.
Мне бы вспомнить про невесту -
Жизнь потом сплошной вокзал.
Переезды, новоселья,
Как пожары Бытия.
Два десятка потрясений,
Но в квартирах. Без нытья.
Всё давалось и задаром -
Служишь Родине? – Служи!
Было так в эпохе старой,
Где «наточены ножи».
Но потом всё развалили
Либералы парт-элит.
Всё украли, растащили,
Позабыв про совесть, стыд.
И теперь, как комп безродный
(Не совсем, скажу – почти),
Я готов на Месте Лобном
Тех моржей всех замочить.
ДОРОГОЙ МЕЛОДИИ
Заблудилась чья-то Доля,
С нею чей-то силуэт.
Человек ли? Ведь в неволе,
В форме, но без эполет?
Ограничен он дорогой,
Суть которой колея.
Посох с подписью от Бога
Для пространства-Бытия.
Есть ещё мешок заплечный,
Но он вовсе не рюкзак.
В нём дары Пути, что Млечный.
В общем, маленький пустяк.
Тот мешок вполне волшебный,
В нём движенье, голосит.
Может матом непотребным
Вставить строчку в песнь сюит.
Только Доля с силуэтом,
Словно тень, и без следов,
У дороги той либретто
Для беспечных нот рядов.
Ключ скрипичный выбрал с ритмом
Для мелодии напев
И тональности палитру,
И пол-литра на сугрев.