Душа моя - шагреневая кожа...
Она всё меньше, меньше... Отчего же
болит всё нестерпимей, всё сильней?..
И так тоскливо благостное лето...
А счастье... Заблудилось, что ли, где-то...
И мира нет как нет среди людей...
И нет уже доверия меж нами...
Сметает нежность бешеный цунами,
и оставляет пепел и ожог...
Леса, что не сгорели - вырубают...
Страж-птицы ниже, ниже пролетают...
А человек - и слаб, и одинок...
Застыли ноты птичками на ветках...
Стихи скатились кубарем в кюветы...
А руки... обнимают пустоту...
От обещаний собственных так тошно!..
Прости, что не умею быть хорошей...
Что по-дурацки верила в мечту...
Я верила, что таинство - красиво...
Господень дар - быть светлой и счастливой -
он не по силам, не по праву, нет...
Стихи уже не радуют, не лечат...
Спасибо и за то, что чуть полегче...
За то, что дарят маленький, но свет...
Ночь с 17 на 18 июля 2020