Ничего не меняется. Он все так же любим толпой,
У него все так же на шее висят.
Он все так же даёт надежду стать той, одной,
Сотням наивных девчат.
Они смотрят, заглядывая не в душу, а в рот,
Они громко ведут свои "брачные игры".
Он все тот же Мышкин, но не идиот.
Сдержан, облизан, наигран.
Он пытается делать искусство там,
Где пустыня, песчаные бури.
У всех СПГС, у него обман,
Самообман до дури...
И вот так, по привычке, запивая таблетки ромом;
Вызывая к себе у самого себя жалость,
Он оглянет однажды то, что зовет домом
И поймет… Что рядом совсем никого не осталось.