Под алкогольные чернила,
Искусство женщину любило,
Но брют сказал уже давно:
"Меня захочет все равно"
Поэта не любили люди
Повсюду праведные судьи.
А рифма полюбила правду
И утолила чью -то жажду.
В сердца пустые словно копья
Стреляю словом из подполья.
Нашел поэт свою награду–
Писать памфлет на вас в отраду.
Точу я вновь из слов зубило.
Исскуство женщину молило:
"Убить ли словом или поздно ?"
Опять грозятся пальцем грозно.
Скажите честно , больше брюта?
Для вас говно внутри – валюта.
А я скажу , довольно фальши .
Стихи пишу я как и раньше .