Неужели это только снится:
Тихий свет в распахнутом окне,
Сарафанчик голубого ситца,
Ветви вишни, льнущие ко мне?
Неужели это не вернется:
Стук часов в вечерней тишине,
Танец бликов утреннего солнца
И сирень в графине на столе?
Неужели же не повторится
Вихрь тех белых яблонь по весне?
И в окно не постучит синица?
Серебром не ляжет первый снег?
И не будут во дворе кружиться
Кленов листья, золотом горя?
Отчего же в этот край стремится
Вновь душа усталая моя?
Неужели никогда не будет
Сказок добрых в вечер под окном
И на перекрестке новых судеб
В миг осиротел тот тихий дом?
Неужели с ним, заиндевелым,
Что не в силах больше обогреть,
И душа моя осиротела
И способность потеряла петь?
Неужели это только снится:
Ставен деревянных легкий скрип,
Запах яблок, меда и душицы
И стрижей в вечернем небе крик?
Пусть еще немного сон продлится,
Снова сердце окунется в май.
Дай из родников твоих напиться,
Мой родной, далекий, тихий край.