**
Я не люблю официальщину!
ЧуждЫ мне бронза и гранит.
Поэт Стихиры – больше, чем «пиит»,
И воздаётся Богом не за стаж ему.
И вот, надев простое платьице,
Достав его из сундука,
Пришла сюда из «долго-далека»,
В надежде хоть кому-нибудь понравиться.
Хочу я быть без роду-племени!
К чему мне старые хвосты?
Пусть мир безгрешный говорит мне «ты»!
Пароли старые навек потеряны…
Вотще… Не мной располагается,
Вгоняя в рамки новых схем,
Изобретённый колесо-тотем.
Как белка в нём, душа моя, проказница…
О, эти штампы, не сбежать от них!
Одно лишь средство: их убить.
Но я плету совсем иную нить –
Пародий горьких, часто не прожаренных.
Так, что же всё же отражается,
В моих стихах, как в зеркалах?
Тупая нимфа или хитрый вакх?
Мужчина? Женщина? Какая разница…
Не устаю от многоликости,
И в этом – горькая печать:
Не быть рождённой, а невольно стать,
Как следствие желанья вечно двигаться!
Ну, вот, нарисовался бросово
Лирический автопортрет…
В нём лести нет, и правды – тоже нет.
Лишь цвет весенний, абрикосовый…
**