В общем, писать стихи было очень увлекательным занятием. Мысли действительно появлялись и рифмы частенько от них не оставали. Но вот самым грустным было читать эти опусы на свежую голову. А уж полным тормозом становилась школа в виде действительно достойных стихов.
За плечами школьные Пушкин, Лермонтов, Маяковского, Некрасов, это то, что вызывало тёплую сопричастность (правда, далеко не всегда). Сейчас же из любых сравнений даже не с "китами", а "просто" Вознесенским или Евтушенко, или вообще случайно встречаемыми стихами, показывали, насколько наивный и не совершенны мои. Мало того, не видел ни малейших оснований, чтобы когда-нибудь достичь удобоваримых творческих высот. Однако, поэзия - страшная зараза, лишающая покоя. День приходил и, несмотря на всю безрассудность, что-то теплилось и продолжалось...