Ты, обыватель теснящих комнат,
Послушник звучащих склок,
Слушатель вечно скомканного,
Ушлый шулер пролога,
Знаешь ли, что означает слово,
Прекрасное слово, - «даль»?
Ресницами избалованными
Слёзы пряча, моргал ли,
Не от каких-то земных обидок,
А от неотступных и
Забитых под тела притолоку
Выше рвущихся истин?
Ты, потребитель житейской дури,
Пока ты просиживал мозг,
Расценок идеи скуривая,
Я ложился под розги!
Знаешь ли ты, дорогой дружище,
За что я платил спиной?
Открытое мной разыщешь ли ты,
Сдержишь жалобы с воем?
Стоило бы даже малый раз, но
В измот испытать судьбу,
Ведь видит ясней прекрасное лишь
Тот, кто тих хоть и в бурю, -
Этот прошёл через пламя жизни,
Хлебнул из чернейших вод.
Узнал он и меди мизерную
Мелочь любвесвободы.
Стоило бы на него равняться,
Он, может, творец творцов.
Пока ж между вами разница -
Вы не знаете слово.
Впрочем, не узнавайте, к чёрту!
Сюсюкаюсь с вами тут,
А не говорю, что счёркивает
Жизнь творцов институты.
Тех, кто творит, посылают дальше,
Своей стороны им нет.
И как бы тут не выпрашивал,
Видишь глазом Минервы.
Нет, это правда, не выйдет жить так.
Творитель загнётся раз,
И косточки перемытые
Сплюнут, будто заразу.
Нет, это правда, не выйдет быть так,
Но это бросаю вам -
Приятно творить прибитому,
Сдачу миру давая.
Вот, перед вами я, несуразный,
Желток, молодой побег,
Кричу, распалясь, забрасываю,
Рад, как мятой победе.
Знаете вы, почему я счастлив?
Не очень? Тогда скажу:
Люблю я словесный, масляный, -
Всякий светоч ажура
Вечного, словно смотренье в небо
Того, кто пускай раскос,
А может подняться в небыли,
Может видеть за космос!