Рассказывать, как было дело?
Ширванский мост. Река Пшеха.
Там я стояла в платье белом,
ждала как будто жениха.
Струилось платье и ласкало,
и шёлковое молоко
от ветра сразу закипало
волнисто, весело, легко.
А по мосту – такой красивый! –
пересекая рубежи,
ты шёл ко мне. Я попросила:
Давай, Серёжа, покружи.
Кружи! В открытое объятье –
так нежно руки ты сомкнёшь! –
упало белой птицей платье,
взлетая в небо солнцем-клёш.
Ах, эта блажь, причуда, милость!
Мы в центре мира – я и ты.
Кругами мимо проносились
стрижи, кусты, столбов кресты...
кресты. Цвело и пело лето.
Вдали – леса и горный кряж.
И только два чужих портрета
упорно портили пейзаж.
Бичи сидели и курили
в тени печальных старых ив.
Они тебе могилу рыли
шесть лет тому... Бог мой... ты жив!
Живой. Что шепчешь ты на ушко
под шелест листьев, шум дождя?
Ночь за окном, ночник, ночнушка...
и всё. Ни платья, ни тебя.
День нашей встречи буду ждать я,
судьбу нисколько не виня.
А платье? Жаль – такого платья
нет и не будет у меня.