уходит в темноту последний день,
и мотылек кружит под потолком.
мы говорим с тобой о ерунде,
и вылетает слово так легко, –
нет, не о том, что времени чуть-чуть
до тишины, встречающей рассвет,
до пустоты, прижавшейся к плечу
бесстыдно, – нет.
еще успеем...
а пока, давай,
о чае, о погоде, о родне,
пока из тьмы не вызреет листва
в распахнутом окне.
2020