а у неё волосы волнами,
а у неё Млечный Путь внутри
в джинсовой куртке с карманами, полными
идей. и в заброшенном лагере летние костры.
а от нее пахнет сладким персиком и дымом,
губ цвета пыльной розы едва касается полуулыбка.
он для нее когда то был целым миром,
а сейчас..скорее - душа в строчках, но точно не ошибка.
вечерами поглощена "Алефом" и Фитцджеральд,
рассматривая на свету в бокале глубину вина,
всё меняется. и как бы не было жаль,
пожалуй, это уже ни чья вина.
"девушка. самолёт. небо" в ч/б,
исписанный ежедневник, недопитый
бокал на столе,
скажи, каково так жить и кто ночами снится тебе?
этой фатальной глубины вполне хватит на тысячу лет.