О, брут ты мне, или не брут?
Обнять и плакать.
Когда стихов почти не ждут,
то снег, то слякоть.
Ветшает вешняя пора,
в ухабах мусор.
Слетает с неба белый прах
в твои улусы.
Родная степь, звезда моя -
полынь и гречка.
Стучится запоздалый ямб,
в словах осечка.
Вот нива жёлтая шипит,
впадая в спячку.
А доморощенный пиит
играет в мячик.
Позднее, этак лет на сто,
сыграет в ящик.
Всех соберёт тогда за стол,
когда обрящет.
23.07.20