Вот, отец, и опять с перевалов,
Словно в детстве, дохнуло весной...
Как-то быстро зима миновала,
Растворившись в дали слюдяной.
Ты не пишешь, но снишься порою:
Мимоходишь, как ладанный свет.
За Памиром... Афоном-Горою...
За сиреневым ворохом лет...
Нет одежды светлей и прекрасней,
Чем убогий наряд чернеца,
Чем потертая черная ряса
Моего дорогого отца...
2008-2020 гг.
Фото из домашнего архива, Таджикистан