Яблоки преют в «Солнцедар»,
мама уже кривая,
давно не пилена.
Нервы забились под загар,
шепчутся, зевая,
с одной извилиной.
Праздник, объявленный с утра,
телевключился и помер
в Кобзонах-Лещенках.
Я презираю тебя, жара,
как презирает бомбер
своих тюремщиков.
На ненавидеть силы нет.
Я упрощаю быт
к газетомаханию
и погоняю одну из планет –
пусть побыстрей летит,
вопреки мирозданию,
выдует, выснежит мой уют –
прятать тупую тушку,
в обнимку деревцем.
Яблоки преют и гниют,
метят в мою макушку,
на что-то надеются.