***
Август пахнет яблоками и мятой.
Дышит август ливнями и травой.
Год — тот самый, памятный, сорок пятый.
«Я вернулся, мама, и я — живой!»
«Почему же в августе, а не в мае?
Где ты был три месяца, мой родной?!» —
«Мама, посмотри: за окном светает.
Воскресенье. Мирное. Выходной».
Им — воздастся. Каждому по заслугам.
Только не утихнет, не отболит:
Ведь солдат солдату остался другом,
Даже если столько надгробных плит…
Сколько этих вечностей распростёртых
И тропинок сколько, ведущих в храм…
Только трое выжили. Пал — четвёртый.
А воздастся — каждому — по делам.