Дождь льёт, иду я на балкон,
Чтоб подышать и не промокнуть.
Там у меня есть личный трон,
Где опереть, могу я локоть.
Ещё сушилка для белья,
В шкафу, хранящаяся рухлядь,
В горшочках влажная земля,
Петунья в форме парашюта.
И кресло старое, как трон,
От солнца выжжена обивка.
Стандартный, в общем-то, балкон-
И холодильник, и парилка.
Я слышу музыку дождя,
Вдыхаю свежесть полной грудью,
Мурлычу, что-то про себя,
Внизу с зонтами ходят люди.
И источает аромат,
Налитый в чашку чёрный кофе.
Такое чувство, будто сад,
Зацвёл весною на балконе.
Я, жмурясь, делаю глоток-
Удар по клавишам рояля...
Рецепторов вкусовой восторг,
Что от волнения дрожали.
Играет музыка дождя,
Под ароматный запах кофе,
Я, плед накинув на себя,
Дремлю в своём балконном троне.
25.07 2020 г.