Я пока не издох
Бездонно.
Я пока что умею
Жить.
Но всё реже я ставлю
Стоны вам
На безмерную карту
Прыти.
В этом мире полно
Поэтов.
Мало их по пути не
Мрёт,
И усталый умрёт
Поэтому,
Предпочтя простоту
Серёдки.
Я бы эту черту не
Выбрал.
Низковата она,
По мне,
И для громкой душевной
Гибели
Недоплёвывает до
Неба.
Что душа моя чище
Рясы
Я и сам про себя
Слыхал.
Меня случай пока не
Вбрасывал,
Будто кость, прокрутив
Верхами.
И мне пусто. Светло и
Пусто
Оттого, что живу без
Бурь,
Оттого, что умею
Чувствовать,
А сочувствую чаще
Сдуру.
Разве этой душе
Безгрешной
Поучать на Земле
Людей?
Разве может незлой,
Небешеный
Растревожить толпу
Лютее?
Не таким уходить
До смерти,
Не таким приходить
В покой.
Надо, чтобы с рубашки
Сверчивал
Всякий пуговицы
Рукою,
Говоря о тебе
С восторгом,
Со слезою на мути
Глаз:
«Он такой был, что душу
Торкало
От его настоящей
Фразы...
Он такой был, что узнавал
В нём
Сам себя на восходе
Дней,
И раскаяний в нас
Навалами,
Вот поэтому он
Роднее!..»