Ты каждый раз о том, что было,
Чего давно в нас не осталось...
Как у тебя ко мне остыло,
А может и не начиналось.
Ты в это так безбожно веришь,
Что словно молишь, когда смотришь.
Но видно мало что изменишь,
Раз ты опять мне спьяну звонишь.
Придумала про нашу дружбу,
Что "бывших" вовсе не бывает.
Так на черта ты в мою душу?
И кто сказал, что там пускают?
Ты каждый раз о том что было,
А не о том, что с нами стало...
Ты ведь, когда в себе убила
И во мне мало, что осталось.
©ССтих / 25.о7.2о2о