Когда у неба свои планы на любовь,
Когда не в силах ты, а боль — черпак, не ложка
И льётся оловом:
«Так «закалялась» кровь»,
У неба планы! По щекам!
— Устал?
— Немножко...
;
— Терпи и, веруя, что больше не возьмёт,
Не первый ты, и, знаешь, даже не последний...
А боль, как олово, остынет и
ВПЕРЁД!
Такая вот метаморфоза у сцеплений...