Сорок лет как не стало
наркомана и пьяни,
но поэта от бога,
что признание искал.
Он искал кто поможет,
гениальность раскроет.
Кто услышит, как дышит,
и поймёт что писал.
Его слушали долго,
отзывались и колко.
Голос хриплый с надрывом
из окошек звучал.
Много было скитаний,
много было мечтаний.
Что поэт, а не бард он
понимали не все.
И от этого тошно
на душе, что так можно.
Не понять его душу.
Он не мог с этим жить.
Как открытая рана.
Принимал он отраву,
разрывая на части
сердце - слабость свою.
И года пролетели
словно пташки пропели.
Что слова написал он
не убрать топором.
В душе след оставляют,
те надрывные строки,
что создал этот гений.
Это память о нём...