Я сегодня тебе изменил спустя восемнадцать месяцев того, как ты больше мне не принадлежишь. Закрыл глаза и — будто бы ты лежишь... — только запах не тот и губы не те совсем.
Утром она приготовила, я съел. Не сказал «спасибо» и не целовал. Встал — ушёл. За поворотом меня тошнило на рыхлый пол. Мол, как я мог есть, когда завтрак был не твой, не твоими руками и без тысячи специй, как я привык.
Никто не видит, но ровно пятьсот шестнадцать дней назад — я погиб, когда ты уходила, а я стоял, как дурак... И поверить не мог, что мы с тобой закончились глупо так. Сигарету тушил об рукав своей джинсовой куртки. Ты любила ее и она все ещё пахнет тобой до жути.
И за встречу с другой так хочется перед тобой на колени и извиняться, несмотря на то, что полтора года назад сам решился с тобой расстаться. «Какая это измена, ты холост и свободен» — смеются в лицо, скулы сводит, как будто я на сто процентов мог себе все позволить.
Только мне теперь, открывшему свою дверь, повалившему её в постель — так стыдно перед тобой за то, что я был с ней. Предал и попытался обмануть сам себя, ведь смотрел на неё, а видеть хотел тебя.