… у нас над головой
на яви голубой
клубятся письмена – природа начертала;
в них – истина одна,
их истина видна,
в любые времена ничто их не скрывало.
Изменчивы, как сны,
оттенки белизны,
вершит судьба события, играя:
по настроенью бьёт
иль пряник подаёт, –
смотрю на это всё и принимаю.
Движенье без конца:
любимого лица
со временем черты преобразятся.
И этот миг пройдёт,
бесследно истечёт, –
ничто не может быть и не меняться.
Высок ли твой полёт,
иль низок – в землю льёт
свои потоки туча дождевая;
всё по ветру ты стелешься,
а выйдет срок – рассеешься,
и тьма тебя поглотит вековая.
Бессмысленен полёт! –
сурово правда бьёт.
Плывёт-клубится облачко дождём, –
пока ещё творю,
читаю, говорю,
не сдамся – умирать мы подождём!..