По сложенным песням, исхоженным тропам,
Рассыпанным листьям памяти
Кладу осторожно дрожащие строки,
Наброски живых картин.
Сверкают огни и несутся машины,
А кто-то стоит на паперти,
Укутавшись в ветхие клочья одежды
И сбившись давно с пути.
Невзрачные сплетни, пожухлые слухи,
Намеки, догадки, домыслы —
Все это сливается в глупые фарсы
Потоком фальшивых нот.
Густая реальность наполнила шейкер
Какой-то случайной помесью.
Я пью это, морщась, ворча и жалея,
Что гадко, и вкус не тот.
Бреду по осколкам размазанных окон,
Остаткам витражных пряностей,
Срываясь, цепляюсь за ребра карнизов
Крюками уставших рук.
И мне не хватает в безумных виденьях
Какой-то ничтожной малости,
Чтоб правильным смыслом и верным движеньем
Замкнуть, наконец-то, круг…
Не стану в пустынях играть с миражами,
Бежать за манящим призраком.
Есть в пригоршне то, что в нее поместилось, —
Родные, друзья, уют…
И те, кто не знает, узнав и поверив,
Мне станут настолько близкими,
Что, вместе собравшись, ударят по струнам
И песнь для меня споют.