Где-то на стенах стенают газеты
Брежневских лет
Там, очевидимо, были поэты,
Что бы и нет.
Перезаклеены ваши архивы,
Перелисты,
Видимо, вы еще несколько живы
В снах маеты.
В новый разлет полыхнет голубое
Дебетом дней
И прослезятся клоками обои
В келье моей
И разбегусь я на плоские кадры
Мена вина.
Стану я флагманом вашей эскадры,
Неимена.