В гримерке, на полочках пыльных,
"Взакулисье" бездонной души,
Изношенная очень сильно,
Маска моей Печали лежит...
Слишком часто пришлось ее мне
С утра самого - до вечера
Носить, лишь снимая во сне...
Была почти неизменчива
Податлива легкостью грима...
Взгляд - лишь в перспективу дороги...
Слеза, едва различимая,
Как признак душевной тревоги
В глазах... И ни тени улыбки...
Нет даже, представьте, намека...
Нет радости...В кофе свой сливки
Налью... И все выпью... Морока
Такая меня одолела -
Мне больно разлукой дышать...
На сцену шагну я несмело...
Но пьеса закончена...Жаль...
18 мая 2020 год
(картинка из интернета)