Так бывает, твой мир вдруг свивается в кокон,
очень маленький, тесный, шершавый внутри.
Ни открытых дверей, ни распахнутых окон.
Ни Лазурного моря. Ни садов Тюильри.
Ты пытаешься втиснуться в новую кожу,
и принять, что другого уже не дано, -
только мир-понарошку, на кокон похожий,
только мизерный домик, слепое окно...
Там внутри, в темноте, все становится тише,
даже шорохи сердца и дробь позвонков.
И кричи - не кричи, всё равно не услышат.
То ли стены - глухие, то ли голос - таков.
Так бывает, что в теле, как в маленькой печке,
прогорают дрова. И подкинуть - невмочь.
И бессмыслен мирок, заключённый в аптечке.
И бессмысленным утром кончается ночь.
Ты твердишь: Не бывает, чтоб так беспросветно!
Обживаешь свой кокон, меняешь прикид.
Даже в зеркало смотришь и еле заметно
улыбаешься сердцем, в котором болит.
Да, болит. Но когда-нибудь надо решиться,
Распрямиться, чтоб стало совсем невтерпёж.
И расколется кокон на камни - крупицы...
Ничего. Были б камни. Ты их соберёшь.