«Полегоньку, не спеша…
Два шага уже до цели», -
Баба Паша, чуть дыша,
Ковыляет еле-еле.
Здесь кров, уют, еда,
Здесь снадобие от боли,
Жизни мало (вот беда!),
Оскуденье воли.
В среду сын зайдёт.
Ура! Написала завещанье:
Дом по смерти отойдёт
(я пока ещё в сознаньи).
За окном пурга метёт,
Осыпаются снежинки.
Мысль из разума нейдёт:
«Как наладятся поминки?».
А соседку увезли…
Всё стонала бедолага.
Что на ужин принесли?
Боже, дай четыре шага!!
Помутилось в голове.
Я – не я! И тихо-тихо…
Что-то белое ко мне:
То ли Ангел, то ли лихо?
Шепчет: «Милая, лежи.
Полетим с тобой на небо.
Ну, не можешь, не дыши,
И теперь не надо хлеба,
Ни волнения, ни слёз,
Ни вниманья, ни ухода,
Облучения желёз,
Очищения прохода…
Засыпай. Беру тебя.
Видишь, легче, и услада,
Душу нежно теребя,
Овевает, как награда».
____________
29 июля 2020 года Василий Росов