почему так смешно, мам,
вроде шутки уже плохи?
я бегу по чужим спинам,
запинаясь о кадыки;
не от тех мурашки в душе,
я стараюсь любить в меру;
чужой взгляд - это прицел,
и порой теряется вера;
у меня ничего не "нормально" -
всё куда-то под хвост коту,
будто я целиком - аномалия,
проигравшая миру в лапту;
отчего, мам, так пилит в груди,
беспричинно бьёт, как в набат?
я - потухший вулкан внутри,
я - сломившийся акробат.
там пустыня, покинутый хлев,
там собаки воют псалтырь,
там - внутри меня перегрев,
перебег, перерост, перестыл...
всё, что знаю, слагаю в стих;
от простуды лечусь "ничем"...
мам, когда ты меня простишь?
я тебе не найду замены.