Ровеснику...
Привет, ровесник мой! Ну что, скажи, скрывать?
Уже к концу, реально, этот путь земной...
Спокойнее сей факт нам надо принимать, —
мы не умрём, — мы переходим в МИР ИНОЙ...
Ну, а пока мы ЗДЕСЬ, мой друг, не унывай,
а "принимай на грудь" напитки лучших марок,
соли горбушку круто и не забывай,
что каждый НОВЫЙ ДЕНЬ, теперь, для нас... ПОДАРОК!
Стара, как мир...
Стара, как мир, родительская доля:
"гнездо" пустеет...
"Птенцы" на волю, его покинув, улетели,
а мы, оставшись, в самом деле,
в "гнезде" унылом и пустом,
в реале, думаем о том,
как мы когда-то покидали
своих родителей и дом...
И вот, теперь, когда, реально,
нам старость ставит жизнь ва-банк, —
мы понимаем, досконально,
что означает... бумеранг...
Жизнь не даёт нам отсрочку...
Есть список сакральный в Небесном Чертоге,
в который, с рожденья, внесён наш "маршрут",
скреплённый печатью, подписанный Б-гом,
где Ангелом Смерти отмечена дата:
КОГДА и ЗА КЕМ, и ВО СКОЛЬКО придут...
И чтобы не каяться нам на погосте
что мы недодали ушедшим любви, —
любить надо ране (при жизни!) и проще,
внимательным быть и душой не кривить...
Нам жизнь не даёт, при желаньи, отсрочку
и коль недодал, — невозможно додать...
Ведь список сакральный — конечный и точный
и в нём не подделать... Г-сподню печать!
Жизнь такой короткий миг...
А жизнь — такой короткий миг:
щелчок — рассвет, щелчок — затмение,
а время между — наша Жизнь...
Такое краткое мгновение!
И за такой короткий миг,
что кратче блика в мироздании,
каким бы ни был ты велик,
свои идеи, цели и мечтания,
увы, как это ни печально,
осуществить ВСЁ — не реально...
Вот потому, в "ещё вчера",
в житейском нашем понимании,
заложен миг — "уже пора"
уйти в иное состояние,
совсем иное измерение:
ведь ЖИЗНЬ — лишь, КРАТКАЯ БОЛЕЗНЬ,
а СМЕРТЬ стартует... в День Рождения!
А свою ли роль играли?
В жизни этой мы все игроки,
получившие роли с рожденья,
но в "Театре Судьбы", вопреки
изначально задуманной пьесы,
изменяется их назначенье...
От того-то, порой, поневоле,
не свои исполняем мы роли
и храним не свои интересы,
а каких-то таинственных троллей,
о которых, быть может, узнаем
мы не ЗДЕСЬ, а в заоблачных далях,
где устав от ролей и медалей,
души наши, вернувшись домой,
обретут, наконец-то, покой...
Смыт грим...
Он в гриме – раб иль господин,
вассал иль повелитель воли, –
зависит от сценария и роли...
А гаснет свет, пустеет зал
и он, увы, как перст... Один...
Наедине с собой... Устал...
Смыт грим... Закончились гастроли!
Приходит ночь...
Приходит ночь… И исчезают
во тьме знакомые черты…
Не ведая что ночь скрывает,
боятся люди темноты.
Но то, чего бояться стоит
приходит чаще в ясный день,
когда беда лицо откроет,
а страх отбрасывает тень...
Я слышу часто, сплошь и рядом,
что мертвецы внушают страх.
Не мертвецов бояться надо, —
живых, что прячутся впотьмах.
Не дай, Г-сподь!
Печальнее, для гла'за, нет картины,
когда власа седые и морщины, –
свидетели, порою, к сожаленью,
былого разума – маразма с помраченьем…
Однако, нет печальней и страшней,
когда состарился и сил уже немного,
ждать помощи от собственнных детей
и быть зависимых от них... Такого
не дай, Г-сподь, увидеть эпилога...
Cest la vie!
Мудрость – бедна и душе как накидка...
Знанья с дипломами – стоят гроши!
Ум не в цене, а счёт в банке - визитка
всех, кто умеет сбивать... барыши!
* * *
Кому, жизнь – быстрая река...
Кому, жизнь – вязкое болото...
Кому-то – чёрная тоска...
Кому-то – радость до икоты...
Короче, каждый проживёт
ту Жизнь, которую заслужит
и как ему в ней повезёт!