Август, вышитый грибами,
Новой пьесой в старой драме
Вновь шаманит над умами,
И впридачу - вирус с нами
Тише-тише... Будет что-то,
Лето - всё! Исходит пОтом,
Зато осень - с позолотой,
Тянет солнечные соки,
У воды шуршит осокой,
Утром - взоры с поволокой...
Недосказанное мной
Ляжет вдруг в укромной нише
И доскажет их любой,
Если чувствует и слышит,
Как звучит его лишь
тише...