Начитавшись Бродского
Утро...
Утро непутёвое
На виноградных
усах
дождинки
свисают,
словно любви
слезинки.
Неба гнилого
зарево
пунцовое
стелется
низко над горизонтом
лентой,
зарёй
обронённой,
тетивой,
от тоски
напряжённой,
на радость души
анакондам.
Не влететь...
От промозглого ветра
сырость в венах
достала до горла.
Не вдохнуть...
Память
прошлое стёрла
до последнего миллиметра.
Это кляксы от жизни
отметиной
трут под ложечкой,
корчатся
в муке.
Будто ноты в лирической фуге
диссонансом
душным
разъедены.
07.22.2020.