Толи где-то мы все согрешили,
толи просто нам не повезло:
обложные дожди обложили,
словно вороги, наше село.
Преисподняя что ли разверзлась,
ведь, не день – целый месяц уж льёт...
Выпив всё, смотрит в окна тверезый,
вспоминая молитвы, народ.
А за окнами день будто первый
сотворенья воды и земли.
Дождевые, казалось бы, черви,
но и те от дождя уползли.
На крылечке скопилась их прорва,
но без дела ржавеет крючок,
на излишества рыбьего корма
смотрит букой рыбацкий сачок. –
Позабыты и страсти и снасти
на крылечке размокшей избы.
Всё во власти стихийной напасти –
ни косьбы, ни гульбы по грибы.
Как не вспомнить о предках далёких,
что поставили наше село
не у самой реки, на пригорке,
видно умные были зело.
В островок превратился пригорок,
но до изб не достала вода.
Живы все, значит горе – не горе,
остальное – всего лишь беда.