С чьей-то легкой руки
в небесах мотыльки
проплывают, видать, облаками.
Может, души людей
(выше те, что светлей)
собираются в крупные стаи?
Солнце греет одних,
дождь терзает других,
и от ветра не спрятаться, злого.
Низок, или высок -
сквозь виски мотылек
пробивается крыльями словно
с каждым годом сильней.
Сколько лет (или дней?)
мне осталось до полного взлёта
с чьей-то легкой руки?
Далеки, иль близки...
мотыльки, что искрят позолотой?