Я целую твои ноги,
Грудь, плечо, и кое-где…,
Среди ласк торя дороги,
Или к счастью, иль к беде.
Проложив, сжимаю крепко,
Забываясь в кураже,
Поднимая страсти древко
На небесном этаже.
Ты смеешься: «Что ты? Как же?!
Где, любимый, трезвый ум?»
В залихватском эпатаже
Мне, признаться, не до дум.
Ни до смысла, ни до яви…
Мне серьёзность ни к чему.
По весенней зябкой хляби
Бормоча: «Быть по сему»,
Я тебя несу, лелея,
Как пушинку, как меха,
Всю вдыхая, пламенея,
С послевкусием греха.
Ты кусаешь нежно, тихо:
«Милый, милый, дорогой!»
Может радость, может лихо?
Я не знаю, что со мной…
______________
2 августа 2020 года Василий Росов