Явился август. Утром ранним
он для порядка "поворчал"-
раскаты грома марш сыграли
и месяц полноправным стал.
Не внес в погоду изменений,
а в душу, как последний бал,
как лета он аккорд последний,
запал, конечно же, запал.
Все те же запахи и звуки,
все те же краски, тот же цвет...
Но только видится разлуки
неясный, в дымке силуэт.
Разлуки с летом, столь коротким,
как взмах крыла, как всплеск волны.
Волшебным, ярким, добрым, звонким...
Все кончится вопросом робким -
а было ль, лето?
Было ли?