На рифмы предложения разбил.
Подвёл в уме какие-то итоги.
Вложил в стихи и опыт свой и пыл –
и на листе белёсом вывел строки.
Закончил стих. Подумал: повезло.
Взглянул на свой хромой, неровный подчерк –
и на душе вдруг стало тяжело
от этих строк косых. От этих строчек
шёл негатив – неверие, тоска,
лихое время, ставшее расплатой,
и плюс к тому – привет издалека,
из детства, омрачённого утратой.
Через стихи всю боль не передашь,
как ты того желаешь, – сиротливо.
Но вот заточен снова карандаш,
и снова строки выведены криво.
2020