Вокруг седая тишь…
Мой недоспелый ангел,
ты беспокойно спишь,
как будто в акваланге
(что выдохся уже)
квартиры в тридцать метров
на первом этаже.
Наверное, от ветра,
напрасного, как сон,
ты беспокойно дышишь,
и вертишь колесо,
но урожай не выжил.
Не слепят твой зрачок
кардиограммы улиц,
не требуют отчёт
ни лешие, не гули.
Тебя не рассекут
слепые самолёты,
не смогут твой закут
нащупать эхолоты.
Здесь скован маховик,
от шума есть вакцина,
и к пустоте привык
любой предмет, что инок.
И тост твой – за погост,
за междометья странствий
сквозь паутину звёзд,
утопших в постоянстве.
И кажется тебе,
что впереди – победы,
но по тебе собес
уже рыдает где-то.