Я родилась открыткой, без адреса и марки,
Без компаса, без статуса, без права на поправки…
Я родилась открыткой, с бумажным легким сердцем,
С улыбкой безмятежной, простой, как у младенца…
Рубашка у открытки была картонкой мягкой,
Возможно, что до этого она была тетрадкой…
И потому, как в сказочке на ней все проявлялось,
И с каждым новым именем в одну судьбу сплеталось…
Ложились буквы в строчки всегда неодинаково,
То ровно, то прерывисто, то скомкано, то знаково…
Потом с учетом времени бывало, что сливались,
И радужным разводом на поле оставались…
Я родилась открыткой каких не рисовали,
И потому что делать с ней прохожие не знали,
Один наклеит марку, другой печать поставит,
А третий в размышлении подержит и оставит…
Открытка вещь не ценная, и в общем на любителя,
Но оказалась как-то раз она в руках грабителя,
Она ему не нравилась, и он в ней не нуждался,
А после пригляделся и очень привязался…
Она ему закладкой служила в разных книгах,
Мерцая от рассказов, светилась в ярких бликах…
В страницах засыпала, в страницах просыпалась,
По рюкзакам и сумкам, везде за ним каталась…
Воришка был мальчишкой, и полностью свободным,
В душе слегка ранимым, но, впрочем, благородным,
Открытку, талисманом считал совсем не даром,
Когда судьба их била, он был всегда с ней рядом…
Со временем открытка взрослела, расцветала,
Проснувшись как-то утром, она картиной стала…
Края ее расправились, сюжеты- живописны,
Истории и судьбы срослись сосудом жизни…
От страсти - до безумия, от счастья - до печали,
В ней было все живое, печати, марки, дали,
От выстрела- до щепочки, от блика - до сияния,
В ней лишь любовь жила, и не было страдания…
Мальчишка повзрослел и стал почтенным дядей,
Бездонный мир тонул в его глубоком взгляде,
Он дорожил картиной, как первой той открыткой,
В объятиях держал и ждал, что наградит улыбкой…
История открытки рассчитана на зрителя,
Ну кем бы стать ей вдруг, без этого грабителя?
Ну кем бы стал воришка без той простой открытки,
Их судьбы были б скучными, без права на ошибки…