Внезапно, счастливый, я вспомнил себя другим:
На улице ночь. Я иду через мокрый снег.
На ухо тоска мне поёт погребальный гимн.
Не верю, что время настанет прийти весне.
Тогда я, быть может, уже и перегорал,
Живя лишь собой, растворившись в одном себе.
Но выходов не было: случай меня карал
За злобу и гордость, за то, что порой робел.
Теперь я не знаю совсем, изменился ль я,
Но то, что я понял, вдвойне для меня ценней:
Я вижу, что творчество вышло ко мне, скуля,
И так же ушло по приходе спокойных дней.