печальный дождик серой лапкой
стучит по листьям старых роз,
и шаль моя забытая с заплаткой
на улице висит, набравшись слез.
о, розы, мой французский садик!
над вами августовский дождь,
и грустная мелодия по радио,
и кофе не горяч... ну, что ж?
зато изысканный эклер
и с ромом пачка непочатая конфет,
где на картинке нарисован сквер,
в котором не была я много лет.
там тоже устлан листьями асфальт,
гуляет парочка в осенних одеяньях,
и безобидный дождь творит гештальт:
любовь! лю-бо-вь в осеннем мироздании.
ты снова скажешь: что ж про осень
ты пишешь в августе всегда?
а я смолчу... никто не спросит,
ах, почему, ты панна осень,
в гештальте поселилась навсегда!