Уже безрадостно, но пристально глядишь на пруд и засыхающий камыш, и будто камни в дно ушли, круги остались, к себе минувшему испытывая зависть, всё больше спишь. Предчувствуешь ринитом сквозняки, упавшим дням не подаёшь руки, грядущим безразлично смотришь в очи, но осень узнаёшь – врачебный почерк, готический изгиб; она расскажет, что в тебе саднит: вот здесь незарастающая нить, оторвана от идентичной нити, но если вспомнить, кто её носитель – тебя стошнит. Тебя раздавит гнёт твоих свобод, поэтому смотри как самолёт из августа влетает в межсезонье, как сердце захлебнулось, но не тонет у прудных вод, как нитку жгуче овевает ветерок, крадётся мрак подальше от дорог, чтоб нас до срока не спугнуть своею правдой – сентябрьский голодный чёрт утраты, смиренья бог.