Когда была бы мне, на мой короткий век
доверена Творцом божественная сила,
я встала б, тишине нашёптывая снег,
и нам перед крыльцом, у дома, наносила
звенящих, на порог, четыре звука, в ряд,
две пары лёгких нот. И снова! Если мало...
Никто бы так не смог украсить голый сад,
поблекшие мосты, продрогшие кварталы.
О лучшей из щедрот мечтая в феврале,
в сугробы прошлых лет ныряя, поняла я:
на снег способен тот, кто выжил на земле,
о мести злой в ответ на зло не помышляя.
На снег способен тот, кто вымучен и свят,
кто источает свет, а сам - во мгле потерян,
кто вниз летел с высот сто тысяч раз подряд,
и, будучи отпет, стучал в небесный терем.
Основ не пошатну. Пророчить у ворот
беду слепую - грех, когда ты - светлый гений.
Я только снег шепну тебе, и он пойдёт,
как лучшее из всех возможных откровений,
как меньшее из зол, как самый добрый знак,
падёт в обед, на стол, на серебро холопье,
и вышепчет в ответ какой-нибудь чудак
легчайших слов о нём рассыпчатые хлопья.
Фото: П. Олейник.
Февраль, 2019 год.