Меня назвали сегодня самородком.
Не выродком каким-нибудь,а самым родным.
Но знаете, не золотом я, точно,выткан
Среди людей, хоть род мой благороден.
Мой прадед изучал Коран и жил в имане.
Когда оброс седою бородой, он стал имамом.
Потом и дед мой собирал прихожан в мечети.
Его забрали в 30-х,прямо с поля - Эти.
Отец мой переболел тогда, по-детству.
Ведь вЫходить его, не доставало средств.
Для взрослых пил лекарства в больнице местной.
Хороший иммунитет,как видно,получив в наследство,
Он выжил. Но трудность закаляла с малолетства.
Так жил он в нищете, никак не жизнью светской.
И в рваных башмаках, пиджак не по погоде.
На рынке продавал лепёшки на морозе.
Осиротев, не обозлился к жизни строгой.
В ручонках детских свой заработок он нес домой.
Чтоб матери его, отдать ещё с порога.
Потом он, в чайхане, подростком, поварил,
Дехканил в поле, дыни год один растил.
В семнадцать лет купил в столице дом,
Но не сидел, а процветал своим трудом.
Но зов ли крови в нём всё говорил,
Он к книгам просвещенным,тягу не забыл,
Их чтение всегда боготворил.
Но назиданий не давал нам и нас он не учил.
Он доказал давно своим трудом,
Что без труда, слова - лишь только звон.
Его наука - держаться середин.
Не быть последним, но не золотым.
Стать человек Дар, а будешь ты хвастлив.
Чего же ждать, когда сквозит корысть?
Быть может, время тех лет, даёт понять,
Как жил бы ты?! И смог бы процветать?
Сметает время грубо, смешает в жерновах
Врага, а может друга, всех в общий пух и прах.
И знанье не поможет, завистливый чудак,
Тебе ли мир откроет те двери, просто так?
Быть человеком прежде, кем б в жизни не мечтал,
Каких бы звёзд желанных ты с неба не хватал.
Ты избран может Небом, есть поворот судьбы
В той жизни, где ты не был, где принципы ины.
За трудную дорогу он не всегда страдал.
Бывало что и весел, с душой гостей встречал.
Гостеприимный правда, родни был полный дом.
Ему одна отрада, что всеми признан он.
За жизнь свою немало сумел он пережить.
И в возрасте том юном то многое постиг.
Его годам терпение и мудрость не сыскать,
И трудность пожиная, чтоб человеком стать.
Рукой слезу стирая в счастливый самый день,
На улице кричали и обнимались все:
"Ура! Ура! Победа!" Всё понял и глухой.
Не суждено вернуться было всем домой
Он вспоминал, как было, тот праздник всех времён,
Как стоны матерей слились в один протяжный вой.
Последнюю надежду украл тот день собой.
Кто без вести пропавший, тот вечно молодой,
Застыв на обелиске под красною звездой,
Там, где - то за границей, погиб в стране чужой.
А люди веселились, плясали со всех сил.
А майский дождь весенний поля вокруг полил.
То было в 45-м. Воспрянул вдруг народ.
Кто помнил это время, уж больше не живёт.
Пусть досыта не ели, но были за отцов
Те дети, что без детства, прошли достойно всё.
На этот век хватило лишения и бед.
Всё к лучшему менялось, взрослел и мой отец.
Меня спросила внучка:"А чей это портрет?"
Так знай, моя принцесса, что лучше его нет.
Он прожил жизнь достойно, не принцем, королём,
Обычным человеком, что важно было в нём.
И чтоб не говорили, кто не был с ним знаком,
Уверенно отвечу, горжусь своим отцом.
Горжусь своим и дедом, замученным в тюрьме.
Ведь он своих не предал. Теперь лежит в земле.
Пусть много не известно, но в сердце он живёт.
Безвинно убиенных помнит мой народ.
Восходит солнце мирно, в горах ручьи текут.
Могилы моих предков молитвы тихо ждут...
Отца запомнил детство с рассказов мне родных.
Нет я - не самородок, я просто, его сын.