Когда в пергаменте отыщешь слово – Гамлет,
Притом галетою давясь в последний дых,
Вот тут уж точно дух мятежный рваться станет –
Да так, что сердце трепыхать вовсю заставит
И даже шансов не оставит никаких.
Ох, мнимый штрих, как он коварен исступлением
И преступлением неслыханных бесчинств,
Если поэт себя провозглашает гением,
Словно ножом – пером орудуя под тернием,
Готовя участь смертной казни для большинств.
Может, нацизм, давно историей намеченный?
То ли такая тварям Божья благодать
Должна плескать и разливаться дальше в вечности,
Перемывая, будто корни, всем конечности –
Переплетать их, чтобы снова отрубать.
Ни дать ни взять опять шекспировская пьеса –
Оттуда всё так и идёт спокон веков...
Для чудаков она написана с замеса
Кровавой думки мудреца-головореза,
Который главы до сих пор кладёт в альков
Из пустяков... Всего лишь роль или затея!?
Но остальным как с ношей этою прожить?
О, только кожей будет липнуть ахинея
Конечных мук от рук арапского еврея,
И то, ещё такое нужно заслужить.