Чтоб не услышать "лошадь сдохла, слезь"
и не попасть на живодерню после,
прикинусь ишаком в гранитной позе:
мол, был вчера поэт, да вышел весь
гордиться и щипать удачи гроздья,
копить колючки слов и прятать спесь,
и под вороний утренний распев
ложиться спать, не вняв кофейной дозе
на табаке, любви и коньяке...
Мне лучше в полусонном далеке
искать себе шагреньку подешевле,
(что делит жопу года пополам)
чем даже и в ослином амплуа
прослыть козлом чужого отпущенья.